Я как бабочка на кончике иглы - легкий и в прошлом...
На мир мы смотрим через призму сожалений,
И сожаления нам отравляют кровь...
Мы глотку рвем лишь для разрозненных мгновений,
И по утру нам не собрать их вновь.
Зачем кричать? Все крики бесполезны.
Их поглощает пустота толпы.
Все взгляды, жесты, губы - бесконечно пресны,
На них налет привычной мерзлоты.
Летят вагоны мыслей - призрачное бдение,
Я бесконечно сплю. Тревожен этот сон.
Он всполыхнет отчаянным огарком озарения...
На утро все забудется. Отложим на потом.

@темы: [немного депрессивных мыслей], [моё сердце подносят к огню...], [зимний сон], стихи (авторское), [Творчество]